SCREEN MELANCHOLY: Li Yi-Fan/Evento collaterale della 61a mostra internazionale d'arte La Biennale di Venezia

2026/05/09 - 2026/11/22

Da quando abbiamo deciso che questa mostra si sarebbe chiamata Screen Melancholy: Li Yi-Fan, abbiamo parlato a lungo delle molte interpretazioni che questa sequenza di parole potrebbe evocare. Anche se il titolo è stato concepito per la prima volta in portoghese, sapevamo già che, una volta tradotto in inglese e mandarino, la sua poetica avrebbe aperto spazio a nuove sfumature. Ma a quali schermi, dopo tutto, ci riferiamo? La risposta immediata sembra ovvia: la superficie stessa attraverso la quale scrivo queste parole e attraverso la quale il pubblico - attraverso diversi formati, materiali e marchi - incontrerà parte del lavoro di Li Yi-Fan. Eppure questi dispositivi a specchio nero portano una lunga storia che supera la loro attuale ubiquità: la loro genealogia si estende dalla televisione ai teatri cinematografici oscuri, attraverso la fotografia, e di nuovo alla pittura e alla famosa metafora del 1450 di Leon Battista Alberti di "pittura come una finestra".

Il termine "finestra" non è affatto casuale; Microsoft ha lanciato la prima versione di Windows quarant'anni fa. Come i passeggeri all'interno di un'auto o di un treno che guardano i paesaggi in movimento svolgersi, oggi sbirciamo in finestre compatte che offrono frammenti di tutto. Da questo eccesso, questo eterno elenco di possibilità, idee, intersezioni, scoperte e dubbi, emerge la malinconia che nominiamo qui. Vita brevis, ars longa: la vita è breve, la conoscenza è lunga - specialmente in un momento storico in cui le intelligenze artificiali ci circondano e ci ricordano costantemente questo. Malinconia dello schermo: Li Yi-Fan segna un nuovo passo essenziale nella pratica di Li Yi-Fan, anche se preserva l'innesco dell'ansia che ha accompagnato più di un decennio di produzione. Il video centrale della mostra, mostrato su un pannello LED, ha tutte le sue azioni messe in scena all'interno di una simulazione del Palazzo delle Prigioni a Venezia. È un gesto specifico del sito senza precedenti nella traiettoria dell'artista. Questo edificio, un tempo parte di una prigione collegata al Palazzo Ducale e completato nel 1614, contiene strati di memoria. Il ponte chiuso che collega le due strutture - il Ponte dei Sospiri, costruito nello stesso anno - è stato chiamato per coloro che hanno intravisto la loro ultima vista di Venezia prima di entrare in celle che avrebbero potuto consumare il resto della loro vita. Per mettere in scena una mostra in questo Palazzo è rimanere aperti alla sua carica energetica e narrativa. Se il lavoro dell'artista spesso mostra qualcosa di teatrale - attraverso il suo interesse per maquettes, burattini e composizioni sceniche rese - qui, in questo luogo, viene portato a un'altra intensità, producendo momenti di metateatro e mise-en-abyme. Tra esistenzialismo e assurdo, le parole pronunciate dai personaggi-burattini in questa narrazione si spostano dalle micro-storie alle macro-narrazioni e giocano costantemente con i limiti dell'autonomia del narratore. Il video può essere visto come un tipo di magia e, trucco dopo trucco, la nostra attenzione rimane tenuta per dozzine di minuti. Dalle lezioni sull'animazione al computer, ascoltiamo discussioni sulle differenze tra immagini di cultura "alta" e "bassa" e apprendiamo la normale mappatura e i metodi per simulare le trame su superfici digitali.

I nostri occhi e le sinapsi neurali diventano flipper all'interno di questa galleria visiva e concettuale. Insicuri di dove siamo guidati, seguiamo i burattini la cui retorica assomiglia a quella di un'aula molto particolare. Presto ci rendiamo conto che lo spazio espositivo ospita anche grandi sculture stampate in 3D – mani, piedi, una testa, parte di una gamba, braccia – che fanno eco ai corpi degli artisti digitali. Questi frammenti sovrascalati introducono uno smembramento teatrale e fantastico radicato in immagini generate al computer. Scoprendo che possiamo sederci su questi oggetti, lo facciamo istintivamente. Il corpo umano si siede su un'imitazione di se stesso per guardare una performance di burattini digitali che emulano anche la sua forma; i confini tra “reale” e “virtuale” si dissolvono. Gli spettatori diventano artisti per il prossimo gruppo a partecipare. Seduti in questa ex prigione, telefono in mano - per registrare o per fuggire momentaneamente - appariamo, se filmati da lontano, intrappolati in un loop: i nostri comportamenti rispecchiati e rispecchiati dalla poetica di Li Yi-Fan. Piuttosto che offrire soluzioni o risposte moralizzanti alle post-fiction e ai narcisismi digitali del ventunesimo secolo, l'artista suggerisce che ognuno di noi contiene qualcosa del prigioniero, del burattinaio e del burattino. Abbracciamo la malinconia di questa condizione e prepariamoci perché le nostre esistenze diventino appiattite come uno schermo. Non si torna indietro.